Es war die Bar, in der er sie damals kennengelernt hatte. Die grell-grün lackierte Theke stand noch immer am alktenbekannten Platz, davor die neumodisch anmutenden Plastikstühle, die bereits vor dem darauf fallen lassen nachzugeben schienen und jede Stelle seines vom radfahren sowieso schon beanspruchten Hinterteils mit reißender Hingabe quälen zu wollen. Mit ihr saß er damals dort hinten, links in der Ecke, in den gemütlichen Sesseln, die wie auf einem Schachbrett abwechselnd schwarz und weiß angeordnet waren. Vorsichtig steckte er sich den Strohalm zwischen die Lippen. Es war nicht direkt eine Angst, aber schon ein gewisser Respekt vor der blau-grünen Suppe, die da gleich den Halm hinaufklettern würde und sich kühl und samtig und neuartig einen Weg in sein innerstes suchen würde.
Wie sie es einst tat.
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